Однажды, в студёную зимнюю пору, Сижу за решёткой в темнице сырой. Гляжу, поднимается медленно в гору Вскормлённый в неволе орёл молодой. И, шествуя важно, в спокойствии чинном, Мой грустный товарищ, махая крылом, В больших сапогах, в полушубке овчинном, Кровавую пищу клюёт под окном. «Здорово, парнище!» «Ступай себе мимо!» Клюёт, и бросает, и смотрит в окно, «Откуда дровишки?» «Из лесу, вестимо». Как будто со мной задумал одно. В лесу раздавался топор дровосека. Зовёт меня взглядом и криком своим. «Семья-то большая, да два человека» И вымолвить хочет: «Давай улетим!» «Так вон оно что! А как звать тебя?» «Власом Мы вольные птицы; пора, брат, пора!» «Ну, мёртвая!» - крикнул малюточка басом, Туда, где за тучей белеет гора. На эту картину так солнце светило, Там, где синеют морские края. Как будто всё это картонное было, Там, где гуляем лишь ветер…да я! P.S. Пушкин и Некрасов будут не в обиде За мой стихотворный винегрет А если что, Вы меня уж простите Я же всего лишь начинающий поэт

Инфа - 5%


Вверх